Old Man Bernabe ((Based in Fact (In English and Spanish))

English Version

Old Man Bernabe
(Based on actual Events)


He came into the bedroom of his wooden shack in the small city of Satipo, in the Central Jungle of Peru, and opened up the window while the old man, Bernabe was still sleeping in the early part of the morning. The old man was trembling somewhat, his bronze face, had turned white, and he looked ill. And as he moved about in bed, it seemed to his lawyer and constant companion of sorts—his aging body was more than aching, it was being drained of its life’s resources.
“What’s the matter, Bernabe?” he said in a low voice.
The old man was only sixty-seven years old, looked near ninety, said after opening his eyes, his eyelids trying to close as he opened them, his will trying to keep them open, “I’ve got a pain in my head,” he commented.
“You better go back to sleep then,” said his pal and lawyer.
“No. I’ll be all right.” And he tried to sit up in bed, and did so half- hazard. “Wait out in the kitchen; I’ll see you when I’m dressed,” he told his lawyer, in a murmur.
When the old man appeared in the kitchen, fully dressed, he sat on a chair by the wooden stove, his grandson, fifteen-years old had set the fire for him, the soup was hot and the boy was outside feeding the two dogs, chickens, guinea pigs.
The lawyer, stood looking at the old man, he looked very sick and despondent. He put his hand on his forehead, and he could tell he had a fever.
“You should go back to bed,” said the lawyer, “you’re really ill.”
“What is it?” asked Bernabe.
“I can’t tell what your temperature is, but you should see a doctor!”
On the kitchen table, there were some pills; his grandson had left them out for him to take, and instructions for taking them. One was for the fever (a form of influenza, a deadly form, germs of influenza was prevalent, a light epidemic in Peru during these days, and in the city of Satipo); the other pill was for stress (he had been trying for a number of months to get ownership of three lots of land that connected onto his, he was trying to invade the somewhat deserted property, by cutting down trees and building an outhouse, while the owners were far-off in Huancayo—a seven hour drive by bus, and the lawyer was his accomplice); the third pill was to avoid pneumonia. He took all the pills with one gulp of water, then went to his sink, put a washrag under the spout cold water filled the rag, and then he wiped his forehead, it cooled it down, and took away his headache, and now he could think straight.
“Do you want me to read the newspaper to you?” asked the lawyer.
“All right. If you want to,” said the old man. His face pale, once dark brown, deep rooted wrinkles and his hair on two sides stood up as if he had horns. He sat still in the chair and seemed very detached from what was being read, his eyes small, like black dots with yellowish-white-fog surrounding them.
The lawyer read aloud from the morning newspaper, the grandson had bought and brought, and placed on the kitchen table, and was going to read to him after he fed the animals.
The boy came inside the shanty, “How do you feel, grandpa?” He asked him.
“Just the same as before, so far anyhow,” he remarked.
The boy sat a foot away from the old man, on a lower wooden stool; saw that his grandfather had taken the pills. It would have been natural for him to go back to sleep, on this hot summer’s day, but he appeared restless, and not hungry, he never touched the soup—the boy noticed, the old man just looked about very strangely.
“Why not go to bed grandpa? I’ll wake you up later,” said the boy.
“I’d prefer to stay awake. I think someone wants to kill me over my land.”
After a while he said to the boy and lawyer, “You don’t need to stick around here with me, I’m sure you got other things to do.”
“It doesn’t bother us,” said the lawyer, speaking for the boy also.
“Well,” said the old man, “I think it would bother me, so it should bother you.”
The lawyer looked at him; thought perhaps the old man was a little woozy from the heat of the day, the pills, and the fever and the issues surrounding the three lots of land. And so the lawyer left the hut for a while.

It was a bright, hot day, the ground covered with a light wetness from a rain shower the day before. He looked about the three lots; he had cut down all the trees on two lots, the two he and the lawyer were trying to swindle the rightful owners out of. The party that owned the land had cut the bushes, and grass, and the bare ground had been cleaned of debris, a wooden fence was put up, and several times the old man had started to tare it back down, only for the young owner to confront the old man, and say in so many words: leave well enough alone, the property is not yours.
He didn’t take to the young man, and would scream as if he was being beat by him, when he’d show up to check out his family’s property, and upon seeing the young man, the old man, got red eyed with anger.
“He’s going to kill me,” the old man yelped to the police and inside the courthouse, trying to set up the young man so he and the lawyer could steal his property legal like.
At the house, the old man refused to talk to anyone but his lawyer, or his grandson.
“You can’t come in,” he’d tell the young man who wanted to settle the issue, and anybody else who wished to debate the issue out, contrary to his benefit, he’d not let in likewise; and so the issue that never was an issue until the old man decided one day with his lawyer pal to somehow make it an issue, positioned himself in grabbing the land from under them. And now he was white-faced, his cheeks flushed by stress and fever, and mentally drained from staring and thinking and worrying, and wondering what was next to come—the unknown.
“What is it?” asked the grandson.
“Who said there’s something wrong?” remarked the old man to his grandson. Then stared at the boy, “I don’t worry, so you don’t need to, I just wish I could keep from thinking, and find some rest.”
“Don’t think grandpa,” the boy told him. “Just take it easy.”
“I’m taking it easy,” and stared from out of the kitchen window. It was obvious he was holding something in, his body was tight, rigid and he trembled.
“Take this wet rag, grandpa, wipe your forehead, it helps you to think straight.”
“Do you really think it will do any good?”
“It always does,” said the boy.
He sat back down at the table, and had some cold soup.
“What time do you think I’ll die?” he asked the boy.
“What?”
“How much longer do I have to live?”
“You’re not going to die. That’s silly, why talk like that?”
“Oh, yes, I am. I can feel it in my head, my heart, my lungs, everything, I can feel it everywhere. I can’t live forever.”
It would have seemed—and did seem to the boy at this juncture, the old man was waiting to die, perhaps waiting all day long, ever since he rolled out of bed.
“Oh,” the boy said, not knowing what else to say.
The old man had papers in his hand, signed papers the lawyer had given him to use to fight in court with, signed receipts that just appeared out of nowhere one day and became official the next day, and the old man looked at them, gazed at them, a foot in front of his face. He dropped the papers on the table, and slowly made it to his bed, where he laid back and relaxed. His whole body relaxed, and the next day, when the lawyer came over, he noticed the slack in the body as it laid on the bed, and the boy in the corner, he was crying, and the lawyer thought: boy he cries very easily at such things—and he asked the boy for the papers, which to the boy were of no importance, his grandfather had passed on.

No: 451 (8-14-2009)

Spanish Version

El Anciano Bernabé
(Basado en acontecimientos reales)


Él entró en el dormitorio de su cabaña de madera en la pequeña ciudad de Satipo, en la Selva Central de Perú, y abrió la ventana mientras el anciano Bernabé estaba todavía durmiendo en las tempranas horas de la mañana. El anciano estaba un tanto temblando, su cara bronceada se había vuelto pálida y parecía enfermo. Mientras se movía en la cama, le parecía a su abogado y constante compañero—que su envejecido cuerpo más que adolorido estaba siendo drenado de los recursos de su vida.
“¿Cuál es el problema Bernabé?”, él dijo con una voz baja.
El anciano que sólo tenía sesenta y siete años, pero parecía cerca de noventa, dijo después de abrir sus ojos, sus párpados tratando de cerrarse mientras él los abría, su voluntad trataba de mantenerlos abiertos, “tengo un dolor en mi cabeza”, él comentó.
“Entonces es mejor que vuelvas a la cama”, dijo su amigo y abogado.
“No, estaré bien”, y él trató de sentarse en la cama, y lo hizo con tanta dificultad. “Espérame en la cocina, te veré allí cuando esté vestido”, le dijo a su abogado en un murmullo.
Cuando el anciano se apareció en la cocina, totalmente vestido, se sentó en una silla por el fogón, su nieto, de quince años de edad, había prendido el fuego por él, la sopa estaba caliente y el chico estaba afuera alimentando a sus dos perros, gallinas y cuyes.
El abogado se paró mirando al anciano, él lucía muy enfermo y abatido; él puso sus manos en la frente del anciano y podía decir que tenía fiebre.
“Deberías de volver a la cama”, dijo el abogado, “tú estás realmente enfermo”.
“¿Qué es esto?”, preguntó Bernabé.
“No puedo decirte cuánto es tu temperatura, pero, ¡deberías ver a un doctor!”
“En la mesa de la cocina, habían algunas pastillas; su nieto las había dejado allí para que él las tomara, y las instrucciones de cómo tomarlas. Una era para la fiebre (una clase de influenza, una forma mortal, gérmenes de la influenza estaban establecidas, había una epidemia ligera en Perú y en la ciudad de Satipo durante esos días); la otra pastilla era para el estrés (él había estado tratando por varios meses de adueñarse de los tres lotes de terreno colindantes con el suyo, él estaba tratando de invadir la propiedad un tanto abandonada, cortando los árboles y construyendo una cabaña, mientras los propietarios estaban lejos en Huancayo—a siete horas de viaje en autobús, y el abogado era su cómplice); la tercera pastilla era para prevenir la neumonía. Él tomó todas las pastillas con un sorbo de agua, luego fue a su caño, puso un estropajo debajo del chorro de agua y luego se lo puso en la frente, esto lo refrescaba y calmaba el dolor de cabeza, y ahora podía pensar con claridad.
“¿Quieres que te lea el periódico?”, preguntó su abogado.
“Muy bien, si quieres”, dijo el anciano. Su cara estaba pálida, la que una vez había sido bronceada, sus arrugas muy profundas y su cabello formaba a sus costados como dos cuernos. Él estaba sentado inmóvil en su silla, y parecía distanciado de lo que se estaba leyendo, sus ojos eran pequeños, como dos puntos negros, el blanco era amarillento rodeado de niebla.
El abogado leyó en voz alta el periódico que su nieto lo había comprado y traído esta mañana y lo había puesto en la mesa de la cocina, para luego leérselo al anciano después de alimentar a los animales.
El chico entró a la cabaña, “¿cómo te sientes abuelito?” él le preguntó.
“Lo mismo que antes, por ahora de todas formas”, él comentó.
El chico se sentó a treinta centímetros del anciano, en una pequeña banca de madera; vio que su abuelo había tomado las pastillas. Hubiera parecido normal que él volviera a dormir, en este día caluroso de verano, pero él parecía inquieto y sin hambre, él ni tocó la sopa—él chico lo había notado, y el anciano sólo miraba muy extrañamente alrededor.
“¿Por qué no vuelves a la cama abuelito? Te despertaré más tarde”, dijo el chico.
“Prefiero estar despierto. Creo que alguien trata de matarme por mi terreno”.
Luego de un rato él le dijo al chico y al abogado, “ustedes no necesitan permanecer alrededor mío, estoy seguro que ustedes tienen otras cosas que hacer”.
“No nos molesta”, dijo el abogado, hablando por el chico también.
“Bien”, dijo el anciano, “creo que a mi me molestaría, por eso esto debería molestarte”.
El abogado lo miró; pensó que talvez el anciano estaba un poco fastidiado por el calor del día, las pastillas, la fiebre y los problemas que lo rodeaban por los tres lotes de terreno. Y por eso el abogado dejó la cabaña por un rato.
Era un día brillante, caluroso, la tierra estaba ligeramente húmeda por la lluvia de la noche anterior. Él miró a los tres lotes de terreno; él había cortado los árboles de dos de ellos, los dos que él y el abogado estaban tratando de estafar a los verdaderos dueños. El grupo que poseía el terreno había cortado los arbustos y el gras, habían limpiado de escombros del suelo y habían puesto un cerco de madera; y muchas veces el anciano lo había derribado, sólo para que el joven propietario lo confrontara y dijera en pocas palabras: deja en paz, esta propiedad no es tuya.
Él no le hizo caso al joven, y cuando el joven propietario se aparecería para chequear la propiedad de su familia, el anciano gritaría como si estuviera siendo golpeado por él y luego de ver al joven, él tendría ojos rojos con cólera.
“Él va a matarme”, el anciano gritó a la policía y lo repitió dentro del juzgado, tratando de tenderle una trampa al joven para que de esta manera, él y su abogado, pudieran robarse su propiedad como si fuera legalmente.
En su casa el anciano se rehusaba a hablar con nadie, sólo con su abogado y su nieto.
“Tú no puedes venir”, él le diría al joven propietario, quien trataba de solucionar el problema, y a alguien más que deseara debatir el problema, contrario a su beneficio, de la misma forma no los dejaría; y ahora era un problema el que nunca antes había sido un problema hasta que el anciano decidió un día, con su amigo abogado, agarrarse el terreno. Y ahora él estaba con la cara blanca, sus mejillas ruborizadas por el estrés y la fiebre, y mentalmente agotado de tanto ver, pensar y preocuparse, y preguntarse qué era lo siguiente por venir—lo desconocido.
“¿Qué es esto?”, preguntó el nieto.
“¿Quién dijo que hay algo mal?”, comentó el anciano a su nieto. Luego miró fijamente al chico, “yo no me preocupo, por eso tú no necesitas preocuparte, sólo desearía dejar de pensar y descansar algo”.
“No pienses abuelito”, el chico le dijo, “tómalo con calma”.
“Lo estoy tomando con tranquilidad”, y miró fijamente por la ventana de la cocina. Era obvio que él estaba sosteniendo algo, su cuerpo estaba rígido, rígido y tembloroso.
“Toma este estropajo mojado abuelito, y límpiate la frente, esto te ayuda a pensar bien”.
“¿Realmente piensas que esto ayudará?”
“Siempre lo hace”, dijo el chico.
Él se sentó de vuelta en la mesa, y tomó un poco de sopa fría.
“¿A qué hora piensas que moriré?”, le preguntó al chico.
“¿Qué?”
“¿Cuánto más tengo que vivir?”
“No vas a morir. Esto es ridículo, ¿porqué hablas de esa forma?”
“Oh sí, lo haré. Lo puedo sentir en mi cabeza, mi corazón, mis pulmones, todo, lo puedo sentir por todos sitios. No puedo vivir para siempre”.
Parecería—y esto le pareció al chico a este punto, que el anciano estaba esperando morir, talvez esperando el día largo, desde que se levantó de la cama.
“Oh”, dijo el chico, no sabiendo qué más decir.
El anciano tenía documentos en sus manos, documentos firmados que el abogado le había dado para que peleara en la corte, recibos firmados que justo habían aparecido un día de la nada y al día siguiente se habían convertido oficiales, y el anciano miraba fijamente a éstos, a treinta centímetros de su cara. Él dejó caer los documentos en la mesa, y lentamente llegó a su cama, donde se tiró de espaldas y se relajó. Su cuerpo entero estaba relajado, y al día siguiente, cuando el abogado llegó, él notó la relajación en su cuerpo tirado en la cama, y al chico en la esquina, él estaba llorando, y el abogado pensó: ¡Cielos! él llora tan fácilmente por tales cosas—y le pidió al chico los documentos, que para el chico eran sin importancia, su abuelo se había muerto.

# 451 (14-Agosto-2009)